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    陈末愣了一下，然后微微鞠躬，离开诊室。

    走出医院大楼，下午的阳光有些刺眼。陈末站在台阶上，重新戴好面纱，但没有像以前那样拉紧到窒息。

    他在台阶上坐了下来。

    来来往往的人从他身边经过：有搀扶着老人的家属，有抱着新生儿喜笑颜开的父母，有拄着拐杖缓慢行走的病人。每个人都带着自己的故事，自己的苦难，自己的希望。

    一个五六岁的小女孩拉着妈妈的手从旁边经过，指着他的面纱：“妈妈，那个姐姐为什么戴面纱？”

    妈妈这次没有立刻捂住她的嘴，而是蹲下来，小声说了句什么。

    小女孩点点头，然后突然跑过来，在陈末面前停下。

    她从口袋里掏出一颗水果糖，递给陈末：“姐姐，妈妈说你可能不舒服。吃糖会开心一点。”

    陈末愣住了。他看着小女孩清澈的眼睛，看着那颗用彩色糖纸包着的水果糖，喉咙突然有点发紧。

    “谢谢。”他接过糖，声音有些沙哑。

    小女孩笑了，露出缺了一颗的门牙，然后跑回妈妈身边。母女俩走远了，还能听见小女孩的声音：“妈妈，那个姐姐的眼睛好漂亮...”

    陈末握着那颗糖，在台阶上坐了十分钟。

    然后他站起来，走进医院旁边的小超市。不是买水，不是买药，而是买了一面小镜子——最简单的塑料框圆镜，五块钱。

    他走到医院后的小花园，找了个没人的长椅坐下。

    心脏又开始狂跳。他握着那面小镜子，像握着一颗炸弹。

    “就看一下。”他在心里对自己说，“就一下。”

    他慢慢地，一点一点，把面纱掀开。

    先是下巴，然后是嘴唇，鼻子，脸颊——最后整张脸暴露在午后的阳光下。

    他举起镜子。

    镜子里的人左脸有一片深红色的胎记，右脸白皙清秀。眼睛因为紧张而睁得很大，嘴唇微微抿着。

    很陌生。即使已经在苏晚身体里三天了，这张脸依然陌生。

    陈末盯着镜子看了三十秒。一开始想移开视线，他强迫自己继续看。

    他试着对镜子里的自己说话，但发不出声音。于是他改用想的：

    “你有胎记。”

    “因为这个，你被嘲笑过，被孤立过，被叫过怪物。”

    “因为这个，你戴了二十四年面纱。”

    “因为这个，你不敢照镜子，不敢交朋友，不敢抬头走路。”

    镜子里的人眼睛红了。

    “但是，”陈末继续想，“也是因为这个，你学了化妆。你的手变得这么稳，你的眼睛变得这么毒，你能把任何人变美。”

    “这个胎记让你痛苦，但也让你...特别。”

    最后两个字想出来时，眼泪掉下来了。不是悲伤的眼泪，是更复杂的东西——像是终于承认了某种一直存在但拒绝承认的真相。

    陈末没有擦眼泪。他就那样坐着，举着镜子，看着镜子里那张流泪的脸。

    阳光照在胎记上，深红色在光线下显得温暖了些，不像在诊室灯光下那么刺眼。

    他看了整整五分钟。

    然后他放下镜子，从口袋里掏出那颗水果糖。剥开糖纸，粉色的糖果在阳光下晶莹剔透。

    他放进嘴里。

    甜。很纯粹的甜，从舌尖蔓延到喉咙。

    陈末就那样坐着，吃着糖，让眼泪慢慢止住。

    一个穿着病号服的老太太慢慢走过来，在旁边的长椅坐下。她看了陈末一眼，笑了：“姑娘，哭啥呢？天还亮着，日子还长着呢。”

    陈末转过头，面纱已经重新戴好，但眼睛还红着。

    “没什么。”他说。

    “没啥过不去的坎儿。”老太太从口袋里掏出个小本子，翻开，里面夹着一张黑白老照片，“你看，这是我年轻时候。脸上这么大一块烫伤疤，那时候人都说我这辈子嫁不出去了。”

    照片里的年轻女孩左脸有一片明显的疤痕，但笑得很灿烂。

    “后来呢？”陈末问。

    “后来我嫁人了，生了三个孩子，现在孙子都上大学了。”老太太合上本子，“那道疤还在，但已经没人记得了。连我自己有时候都忘了。”

    她站起来，慢慢走回住院部。走到门口时回头说：“姑娘，脸上有啥不重要，心里有啥才重要。”

    陈末坐在长椅上，很久没动。

    太阳开始西斜，花园里的影子拉长了。他拿出手机，打开前置摄像头。

    这次他没有只掀开一半面纱，而是完全掀开。


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